Archivo mensual: noviembre 2008

no dejes de respirar

corre

respiración fuerte, corta y fuerte, con la boca abierta

hace 3 minutos que no tragas saliva

no tienes tiempo para tragar saliva

saltas el capó de un coche y arrastras la mano por su pintura azul

te gotea la saliva, con el frío se te queda pegada

sigues con los oídos taponados de la explosión

R.G. te lo advirtió, ponte tapones, te dijo

no tenías tiempo ni para ponerte tapones

corre

ya queda menos

no sabes si las sirenas de policía siguen sonando

sólo escuchas un pitido, te sangra un oído

te sangran las manos

y sigues sin tragar saliva, no tienes tiempo

R.G. te lo advirtió, tienes que entrenar 3 horas al día, te dijo

llevas 3 minutos al cien por cien,

tus piernas ya no responden

sólo corren

3 minutos sin tragar saliva, 3 minutos con ese pitido de mierda

esta es la calle

el pecho, duele como nunca

sientes como el asma se acerca, la saliva ya es mas espesa

te mareas

R.G. te lo advirtió, coge tu puto aparato del asma, te dijo

nunca te gustó

ni R.G. ni tu aparato azul para el asma

perdías uno a la semana

no había tiempo para enfermedades respiratorias,

ni para calambres, ni pitidos en los oídos

duele

duele pero no sientes nada

ya no

un coche te tocó el claxon (eso ponía el periódico)

no lo viste

ya no duele

ahora estás debajo del coche

ya no te pitan los oídos

cierras los ojos y dejas de respirar

R.G te lo advirtió, no dejes de respirar te dijo.

 

 

 

 

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nunca te he puesto la mano encima

me sentí violento,mas que nunca

pero no se me notaba, mi cuerpo estaba triste, derrotado pero triste, había luchado mucho tiempo por esto y ahora se me arrinconaba por mi condición

por mi condición humana, por ser hombre, hombre blanco de raza caucásica entre 25 y 35 años heterosexual y ateo.La franja con menos rechazo según la estadística

pero allí estaba en una esquina, con un puño apretado,clavádome las uñas, haciéndome daño, mucho daño

cerré los ojos y me fuí

ya en la calle cogí aire, miré hacia arriba y había uno de estos increiblemente soleados días de invierno de madrid. Me tranquilicé

había sentido lo que siente una mujer,siempre te intentas poner en su lugar, pero ni te acercas, de su lado  cuando la superioridad fingida del hombre la deja de lado a nivel social( ya no voy a entrar en la violencia física ), cuando tienen que mirar hacia abajo y su rabia contenida les cruz su cuerpo como un rayo y calienta las puntas de los dedos de los pies:

-vamos nena, no te pongas así sólo era un cumplido, anda sonríe y tráenos un café

así me sentía ahora mismo, relegado, obligado a ir a por ese café y a sonreir cuando entrase de nuevo en ese despacho, pero ahora no era un despacho, era el aula de reuniones del edificio principal de una asociación sin animo de lucro, una de las letras de su acrónimo era una f, de feminista.

me he pasado media vida intentando que la gente vea que el feminismo busca la igualdad, igualdad entre ellas y nosotros, educarnos en igualdad de oportunidades, en igualdad de condiciones, una utopía cad vez mas cercana (pero a miles de años luz).

me senté a las 9 en punto y como único hombre de las jornadas ya fuí mirado de manera extraña, algún comentario de fondo que no entendía…cuando el debate ya había comenzado se me citó, se me intentó meter dentro de la conversación:

“ellos no pueden ser feministas, no pueden buscar lo mismo que buscamos nosotras porque no siente igual que nosotras, como tu por ejemplo (refiriéndose a mi), no puedes ser feminista, te falta esa sensibilidad inhernente por ser hombre, nosotras tenemos una sensibilidad abierta por el echo de ser o estar preparadas para ser madres”

“creía que el feminismo buscaba la igualdad, no somos iguales”

se empezaron a reir

“iguales? el hombre no tiene esa sensibilidad para trasmitir a sus hijos, esa calidez……….”

y ahí fue cuando la tristeza empezó a capturarme,si el feminismo busca la igualdad, que es lo contrario al machismo?…..creo que el hembrismo

conozco padres con tal sensibilidad que son capaces de inculcarles a sus hijos mas valores de los q estoy seguro que ninguna de las alli presentes podría haber soñado jamás.

por suerte conmigo tambien se levantaron mujeres y salieron fuera, indignadas, supongo que feministas de verdad, dejando el discurso hembrista sonar a lo lejos, tan lejos como queda o debe quedar ya el discurso machista

yo nunca he respondido de forma violenta contra ti, nunca te he puesto la mano encima, nunca te he despreciado socialmente, porqué lo haces tu? porqué me desprecias a mi para mostrar que está mal despreciar?

somo muchos los hombres que están en el lado de la mujer. Creo que ya somos mas hombres y mujeres en el mismo bando que en los extremos

hoy me sentí como tiene que sentirse ella, volviendo a traer ese café con esa sonrisa forzada y clavándose las uñas, cerrando el puño, haciéndose daño, mucho daño, sólo por ser mujer

hoy te propongo que la F de tu acrónimo lo cambies por una H , de hembrista

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personajes errados

los personajes errados son aquellos a los que el destino guía por equivocadas sendas, por las aceras a las que el sol nunca ilumina, por la humedad y el humo.Son personajes sin suerte capaces de engancharnos en una película o en una novela por el patetismo de su existencia. Pero hay algo en ellos…tal vez la compasión:

“No soy nada. Nunca seré nada. No puedo querer ser nada, Esto aparte tengo en mi todos los sueños del mundo” Fernando Pessoa

    Asi me encontré sentado enfrente de… no recuerdo su nombre, no era importante. En una sala fría de la cárcel, era mi primera entrevista como educador dentro del módulo 7 de una prisión del norte de España, tenía que hacer un grupo de prevención de recaidas y escoger 6 internos.

    Yo estaba aterrado, solo en una habitación con una mesa y 10 sillas y él. No miró en ningún momento, no lograba que mis mensajes volvieran,le hablé de mi,de fútbol, de.., así que me tomé un tiempo y leí su informe:

“Primer consumo a los 12 de cocaína,a los 13 de heroína fumada y a las 14 inyectada, desde los 15 años en un reformatorio hasta los 18, desde los 18 en prisión hasta hoy. Padres consumidores, hermanos consumidores, abuelos consumidores y traficantes…”

   Lo vi, era mi primer personaje errado, lo difícil hubiese sido ser un personaje acertado, por la acera por la que da el sol. Lo miré buscando sus ojos entre su melena sucia y así me quedé un rato. Ese día no conseguí nada, las paredes oprimían demasiado como para que me mirase.

   Así que me vi obligado a bajar al patio por primera vez, con la idea de integrarme y buscar a este personaje errado. Olía,y el olor se te metía por debajo de las uñas. La primera vez que bajas al patio de una prisión todos te miran, y como nadie me había visto antes todos pensaban que yo era un interno mas. Notaba como hablaban de mi, me miraban y se empezaron a acercar poco a poco, como algunos animales ante un nuevo miembro de la misma especie. Me sentí un personaje errado más, sin nada más que yo. Si pasaba algo nadie me ayudaría porque nadie sabía quien era. Por suerte ese día mi personaje errado me reconoció y les explicó a todos que yo era un “tio majo”

Aquello que comenzaba sería la experiencia mas vital que pude encontrar hasta hoy.

Los personajes errados son la insatisfacción misma de si mismos

 

    

 

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la primera vez que conocí a un hombre que había matado a otro

Mi madre creció en un pueblo del occidente asturiano y yo entre primavera y otoño pasaba largas temporadas allí.

Como todos los pueblos asturianos de montaña tenía unas 15 casas y un pequeño bar-restaurante-economato .Podías encontrar allí  toda clase de productos para el hogar y por supuesto el alcohol necesario para pasar un invierno entero atrapado por la nieve.

En cuanto me levantaba cogía la bicicleta y en unos minutos ya estaba allí, mi tía Ana que lo regentaba (Casa Ana) me daba el desayuno y el mando de la televisión digital, es un tanto absurdo que mi primer contacto con la era digital fuese en un pueblo de 50 habitantes. Los parroquianos eran auténticas obras literarias de lo desatinado, una feligresía masculina evidentemente, que a eso de las 5 cuando refugiaban al ganado descendían a la plaza del pueblo con sus encarnados mofletes.

 Así fue como conocí a Andrés, un pastor que vivía en lo mas alto y se cortaba así mismo el pelo, supongo que con las mismas tijeras con las que trasquilaba a las ovejas. Tenía unas orejas violentamente separadas de la cara y unas cejas cercanas a sus ojos por su parte inferior y a su cabello por su parte superior, sus manos eran secas y ásperas como el pan duro que mi abuela le daba de comer a los conejos y con una dentadura exageradamente grande con piezas muy separadas entre si, capaces de cortar cualquier tipo de carne por muy dura que pudiese prepararla  Ana. Andrés tenía un acento muy cerrado y difícil de entender, por lo que debías acercarte demasiado a él y poner toda la atención posible en sus gestos. Le encantaba hablar conmigo, gastarme bromas y contarme historias de xanas y trasgos, me podía pasar horas en aquella mesa hasta la hora de cenar.

Yo era el único del pueblo que se sentaba con Andrés, con 8 años sólo me podía importar que aquel hombre me entretenía en un lugar sin niños ni cancha de fútbol, se llegó a convertir en una especie de amigo. Me contaba como los lobos bajaban en noches de luna creciente y se comían sus ovejas, o como el trasgo me cambiaba de sitio las cosas para que al despertarme no las encontrase, aseguraba que las luces que se veían a las 3 de la mañana en el monte eran de la santa compaña que venía a por las ánimas descarriadas -llegué a ver esa hilera de luces nocturnas a lo lejos mas de una vez, supongo que sugestionado por Andrés- aun recuerdo esas historias al pie de la letra.

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Tiempo después me enteré de su historia y porque era yo el único que se sentaba en aquella mesa. Antes de que yo naciera, unos 10 años antes, encontraron a su madre muerta en medio del monte, había sido devorada por los lobos una noche de luna menguante, dejando a Andrés sólo, en una casa apartada de todo, con un rebaño de ovejas más bien escaso y unas cuantas deudas que pagar. Pero algo no le encajaba a la gente del pueblo, como bien me relataba mi contador de historias los lobos solo bajan en luna creciente a por el rebaño y todos sabían que en invierno las cabañas de alta montaña podían pasarse hasta 3 meses incomunicadas por la nieve.

Hacía 15 años que no venía por aquí, ya no queda casi nadie, mi tía está en la ciudad y nuestra antigua casa familiar está en ruinas. Casa Ana está tapiada, por uno de los huecos entre los tablones acabo de ver la mesa en la que me sentaba con Andrés y me ha venido con claridad el recuerdo de sus historias, su  cara, sus manos ásperas, orejas despegadas y sus afilados dientes.

 

 

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madrid no para

parece q no para, q toda la gente tiene esa prisa encima q arrastra como un tópico, como lo de que los catalanes son agarraos y los andaluces graciosos….

vivimos a unos metros del metro de gran via y si q es cierto q da igual a la hora q estés, la calle  siempre está llena de vida,

 

de putas, de gente q t vende paraguas a la salida del metro, de los dos heavys q se creen filósofos (pinchad el video) de chinos, de gays, de gente q se muere por la moda, de gente de comic, de goticos….

pero cuando te paras a hacer una foto, la gente se para se quedan mirándo, da igual q no tengan tiempo …

alli estará la cara de alguien q acaba de perder su prisa,

por un instante de curiosidad, por ponerse delante de ese mago, ese hombre estatua, ese cómico o ese individuo con una camara de fotos

la cuestión es que no creo q la gente tenga tanta prisas, bueno si las tiene pero saben perderla rápidamente

al volver del trabajo cada dia me bajo una parada antes de casa, en el metro de sol, y no se porque pero me da a mi q muchos hacen lo mismo.Después dce estar todo el dia currando entre 4 paredes bajar en sol es perder la prisa, es dejarse perder entre tanta gente.

Estos días me está encantando el “MESIAS DE SOL”, es algo muy américano y q salía en la vida de bryan cuando cae por la ventana y se pone a predicar

pues así se pone uno, es un descojone, porque normalmente son sudamericanitos y estadounidenses y otro traduciendo, te cuentan lo perdidos q estaban ellos,q se pasaban todo el dia con sexo alcohol y demas, royo chavales de erasmus de esos q llevan el anillo de no follar hasta casarse. El otro dia el chaval q traducía no entendía nada y miraba para mi para q le ayudase, estuve por ayudarle y traducir el dialogo de la vida de bryan pero sería demasiado.

Por suerte no trabajo de mañanas así q las prisas no me estan afectando demasiado, tengo mucho tiempo libre y las fotos me dan muuuucha libertad, cada madrileño tiene su historia y mas cuando es imposible conocer a alguien q tenga sus 4 abuelos de madrid madrid, aun no lo he encontrado y cada vez q alguien me dice q es de madrid me rio, no hay nadie de madrid, digamos q es el hall de la estación de españa, donde paramos un rato para volver……

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